el desván

sueño,

cada día,

con escribir relatos increíbles,

poemas originales,

frases únicas

que te sorprendan cuando las leas,

textos que me hagan especial,

diferente a cualquier mujer 

de las que hayas conocido,

incluso, ya en racha,

escribir una novela,

de [des] amor


pero todo lo que sueño 

se me va quedando adentro,

muy adentro,

acumulado con otras esperanzas

utópicas

que duermen en el olvido


y mi sueño real 

no es más que un desván 

lleno de polvo,

con sillas cojas

carcomidas por la polilla, 

muñecas rotas,

una bola del mundo,

que de tan sucia,

ya no tiene países,

ni mares,

y aquella olivetti,

regalo de comunión,

que ya no funciona.


¡si seré tonta!

e. v.
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