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martes, 28 de novembro de 2017

el desván



sueño,
cada día,
con escribir relatos increíbles,
poemas originales,
frases únicas
que te sorprendan cuando las leas,
textos que me hagan especial,
diferente a cualquier mujer 
de las que hayas conocido,
incluso, ya en racha,
escribir una novela,
de [des] amor


pero todo lo que sueño 
se me va quedando adentro,
muy adentro,
acumulado con otras esperanzas
utópicas
que duermen en el olvido


y mi sueño real 
no es más que un desván 
lleno de polvo,
con sillas cojas
carcomidas por la polilla, 
muñecas rotas,
una bola del mundo,
que de tan sucia,
ya no tiene países,
ni mares,
y aquella olivetti,
regalo de comunión,
que ya no funciona.


¡si seré tonta!


e. v.
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